« Peu de lignes par pages pour aérer cette Histoire qui m’étouffe » La narratrice aa soixante-seize ans. Accompagnée d’un scribe chargé d’écrire pour elle, elle décide de nous raconter l’histoire de sa naissance. Ou plutôt celle de sa non-naissance. Ce qu’elle sait d’elle, elle nous le livre : elle s’appelle Hildegard Müller et elle est née en 1943 dans un « Lebensborn ». Les camps de la vie. Par opposition aux camps de la mort. Le jour et le mois de sa naissance, elle ne le connait pas. Toute trace de son existence civile a été effacée le 30 avril 1945 (le jour de la mort d’Hitler). Hildegard Müller est le fruit de l’obsession de la race pure du Troisième Reich. Elle sait que son père est un SS et que sa mère est probablement norvégienne. Une nationalité prisée pour leur blondeur dans les années 1940. Ce qu’elle ignore, c’est si sa mère était une collabo ou une esclave sexuelle réquisitionnée pour porter et mettre au monde la future génération des parfaits aryens. Une vie pour 6 millions d’autres. Une nouvelle génération pour remplacer celle jugée sale. Une vie à culpabiliser et à se demander de quel côté de l’Histoire ces orphelins doivent se placer. Fruits du mal, bourreau malgré eux. Lire ce livre c’est le feuilleter, le refermer puis encaisser. C’est toucher du doigt l’origine du mal, la « banalité du mal » comme disait Hannah Arendt.